Bambolescente

Non so più come giurare e spiegare che non voglio scrivere nella vita. Ma voglio vederti ciondolare confuso per casa. E voglio che sia tu a scrivere. E voglio fare figli e crostate, non più libri.
Io qui perdo tempo? Lo dico perchè immagino il mio appartamento sia abbastanza grande per entrambi. E per chiunque tu voglia invitare a cena. E vorrà sempre tornare perchè conosco gli impasti e tiro la sfoglia.
Questo: 70mq in un quartiere vecchia Milano, un seno ancora alto, pettegolezzi e disegni. Non ho altro ho in dote.
Anzi, dell’altro: ti prometto che mai mi chiederai di sposarti – che non voglio. E se anche succedesse, direi di sì.

DUNEsul mare A PARTE
Gran Tarajal – Fuerteventura
Interno furgone Volkswagen del surfista
(sesso)
surfista – ti è piaciuto?
turista – sì…
surfista – domani… quindi parti?
turista – sì…
surfista – questo è stato il mio ADDIO…
turista – già…
surfista – ma tornerai la prossima estate?
turista – credo di sì
surfista – allora adesso ti do anche il BENVENUTO.
(sesso)

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Ti hanno raccolto fiori
e hanno sparso per altre pagine le tue più tristi.
E hanno detto “se n’è andata una di noi” e allora
io ho capito delle cose che invece tu sapevi già.
Altri han perso l’occasione per stare zitti
ma devono essersi già scusati in qualche modo.
Io mi sono trovata un fioretto e aggiungerò un fiore, Elena.