Entries from febbraio 2005 ↓

Ho speso bene quasi dieci euro, non capitava da tempo.
L’ultima volta deve essere stato in occasione di uno shampoo in un centro kerastase con fontane zen e poltrona massaggiante.
alla base c’è una domanda che vi giro:
L’Italia di plastica: perché ci stiamo trasformando in un parco a tema
il primo numero di una nuova rivista
Zero
1/2005
pp. 144 con 20 ill. a col.
lo ripeto, perchè qui c’è della sostanza
pp. 144 con 20 ill. a col.
Niente glam-istantanee-fashion-classy-pulp
ormai datato anni novanta.
Poche immagini tante chiacchiere.
Rivista diretta di Giuliano da Empoli, interventi di Giodo Guerzoni, Beatrice Trussardi/Maria DeFilippi, Règis Debray, Errico Buonanno, Michel Martone, Massimiliano Gioni, Ferruccio De Bortoli, Luciano Cafagna.
Art director Francesco Bonami.
li si abbia in gloria, ma senza esagerare.

Simone Racheli, Senza titolo, 2000, vetroresina

Saper distinguere tra la vita e l’arte
non cambia certo la vita
nè l’arte
play quiz

Francesco Vezzoli, Comizi di non amore, 2004
Fondazione Prada, Milano
Realiy Show, puntata 0: fatta eccezione per le troniste e il produttore, nessuno era al corrente si trattasse di un progetto artistico e non televisivo.
Presenta Ela Weber
casting:
- Vedi Ela, si tratterebbe di un progetto d’arte…
- Non vorrei sapere niente…
- Ok. presa.
CORTEGGIATE

Catherine Deneuve

Jeanne Moreau

Antonella Lualdi
Terry Schiavo
- (entra la soubrette)Finalmente una faccia conosciuta
(una signora del pubblico)

Pier Paolo Pasolini, Comizi d’amore, 1965
costumi sessuali degli italiani, interviste commentatate da Cesare Musatti e Alberto Moravia.

Collezionista: Vovvei Pvopvio una tua opeva, pensata pev la mia casa di Napoli.
Artista: No guardi, non faccio progetti su commissione.
Collezionista: Insisto, pevdinci!
Artista: No, guardi…
Collezionista: Pevdinci!
Artista: ….. ok, come vuole.

Piero Golia, La Mia Strada, 2000, pezzo unico,
strada che attraversa la casa del collezionista, materiali e dimensioni reali.

Se conoscete una certa Patrizia di Roma che ancora si sta chiedendo dove sia finito Andrea, perchè non lo ha più trovato a casa dopo la loro lunga storia, ditele, perfavore, che era solo arte.
Per tre mesi Andrea Grimaldi alias Luca Francesconi vive nell’appartamento romano che il gallerista ha affittato per lui.
Lo scopo è innamorarsi, vivere una storia con una ragazza ignara della cosa, quindi lasciarla (in una data prestabilita, amore o non amore che fosse) scomparendo nel nulla. Il tutto documentato da video e fotografie.

Luca Francesconi, Gin a body meet a body, 2003

Conversation between Cedar Lewisohn & Patricia Ellis (curatrice della personale di Luca Francesconi), London 2003
“So, like, this guy met this girl and started dating her as an art project. I mean, I’m not sure if it was really a project in the beginning, or if he genuinely fell in love with her. But he stayed with her for 6 months, and then left her for no apparent reason.”
“Sounds stupid.”
“Yeah, he says she was a really terrific girl and everything. A real goddess. But then he totally exploited her. He took these photos of her in the park, like they were all “Love Story” with Ryan O’Neal and Ali MacGraw. And then he did really creepy stuff like filming her having sex with him? But she didn’t know! And now he’s put it in a gallery for everyone to see.”
“Isn’t that illegal? He could get arrested. What about his ex-girlfriend, if she doesn’t know about this and finds out.I guess she’ll be seriously pissed off.”
“She’ll probably kill him..”
“Would that be part of the work? Maybe he could exhibit his tombstone.” (laughs)
“It’s like he’s being such an asshole. This poor girl just gets dumped with no explanation, and then he’s just made this porny exhibition about her. How demented is that?”
“I bet he thinks about her when he jerks off. How ’bout that, is that part of the art?”
“What? He’s still pining after her?”
“Even if he’s left her she’s still on his mind. And he might go back to her at any point.”
“So you think all of this is like some big love monument then? He’s got this sign that reads “The gift you desire is the one I will never give you.” Do you think he’s making art, or is this some kind of mind-game?”
“No I think he really believed he was making a work of conceptual art. That plaque reminds me of a Gilbert and George piece called “All My Life I Give You Nothing And Still You Ask For More” which seems to share the same sentiment.”
“Yeah, But this is real. What about this girl in the end? Doesn’t it matter what happens to her?”
“Of course she matters in the real world? I’m sure she’ll be fine. She’s probably got another boyfriend by now. But in terms of art, she was just a sort of material. The only difficulty is she wasn’t consenting to the process.”
“So that makes it OK then?”
” That’s up to the audience to decide.”

Vorrei un metro e venti di libri verdi.
(un cliente a L’Angolo del Libro di via Lario, 2002)

Col sole a piombo sul balcone ho preso in considerazione una qualche attività outdoor (qualcosa che non implichi l’uscire dal pigiama e da casa). Decido di verniciare di bianco i Billy Ikea di prima generazione.
I libri erano organizzati in doppia fila sullo scaffale “narrativa italiana” così come su quello “saggistica contemporanea”.
Riordinandoli per colore di costa (schierati in sfumature come matite Carandage) ci stanno ancora tutti ma su un’unica fila.

didascalia del Billy Ikea ridipinto
da in alto a sinistra:
- crema-giallo-arancio-rosso-marrone-rosso-fucsia-rosa
- nero-blu-azzurro-verdino-verde
- b/n

Non-leggere è quindi squisitamente entropico, nonché utile all’economia domestica, in pieno gusto BravaCasa.
ho solo una questione da risolvere:
- l’ingiallimento dato dall’usura dell’Einaudi è da prendersi in considerazione o devo continuare a considerare le loro coste candide? Ho tutto Pavese in sospeso.

testo presentato in occasione della mostra HeartBreak Hotel, a cura di Laura Carcano e Irene Crocco, Flash Art Fair, Milano, 2004.

di Katia Ceccarelli
Suicide Hotel – quelli che non hanno pagato il conto

Parigi – A Hollywood, il 10 settembre 1920 giunse agli studi Selznick la notizia che la punta di diamante delle loro produzioni, Olive Thomas, era morta a 26 anni durante la sua luna di miele all’Hotel Ritz di Parigi. Le prime reazioni furono di incredulità e sgomento. Olive era bellissima, ricca e aveva sposato Jack Pickford, il fratello della fidanzata d’America, Mary. Olive aveva preceduto il marito a Parigi di alcuni giorni, voleva fare acquisti di opere d’arte e oggetti di antiquariato e invece era stata trovata morta nella sua stanza d’albergo. Le versioni sulla sua fine furono varie. Alcuni sostennero che il marito fosse già a Parigi ma che, in preda agli effetti di droghe, non fosse stato in grado di aiutare Olive, già in coma per overdose. Jack, comunque, finì in ospedale, dicono, sconvolto dal dolore. Il medico della famiglia Pickford sostenne che si era trattato di un incidente, un cocktail fatale di medicinali e sonniferi ingerito dall’attrice. I due infatti assumevano delle sostanze per curare una malattia venerea che Jack aveva trasmesso alla moglie. I quotidiani francesi però diffusero un’altra versione: Olive aveva cercato in tutti i modi di procurare la droga per suo marito Jack, eroinomane all’ultimo stadio, e non essendovi riuscita si era tolta la vita. Mary Pickford, una vera potenza economica e carismatica, iniziò una campagna a tappeto tramite i giornali statunitensi per ricusare le volgari calunnie nei confronti del fratello “il fidanzato d’America”. A un certo punto emerse anche un misterioso taccuino, attribuito a un altrettanto misterioso spacciatore di Montmartre su cui figurava il nome di Olive Thomas. L’ultima ipotesi, quella più drammatica fu quella del suicidio di Olive la quale aveva scoperto che la malattia che le aveva trasmesso Jack era la sifilide. La bellissima di Hollywood aveva solo affrettato i tempi prendendo una dose letale di sali di mercurio che usava come disinfettante e antisettico.
New York – Il 24 febbraio del 1983 il grande Tennesse Williams muore all’Hotel Elisée. Stava per compiere 72 anni. Vincitore di due premi Pulitzer, drammaturgo, sceneggiatore. Autore di alcune delle più belle pagine del teatro e del cinema americano. Trascorre gli ultimi venti anni della sua vita preda di depressione e alcolismo. Nel 1963 era morto di cancro il suo compagno Frank Merlo. Williams non si era mai più ripreso, la sua produzione letteraria finì con il suo compagno di vita. Williams quasi dimenticato dalla critica e dal “pubblico” ingerisce un tubetto di barbiturici e torna alla ribalta.
Sid e Nancy avevano messo su casa al Chelsea Hotel di New York, nella stanza numero 100. Nulla di più costruito ed effimero come quella stanza per avere l’impressione, ma solo l’impressione, di una vita privata. Un albergo che era già di per sé un set cinematografico. Nancy Spungeon, “il Titanic che cercava il suo iceberg” come disse di lei Johnny Rotten, muore accoltellata al Chelsea Hotel. Sid ammette di essere l’assassino ma anche lui muore poco tempo dopo per overdose. Solo le mura di quella stanza, l’unica in cui non ci sono targhe o memoriedi occupanti famosi, conoscono la storia di Sid e Nancy, il copione invece è quello di un film.
Nel giro di pochi mesi, agli inizi di un nuovo decennio, gli anni ’70, lasciarono il mondo e il loro pubblico tre grandi. Li accomunavano la forza della loro arte, il tormento e una lettera nel nome la J.
Londra – Era stato, praticamente, consacrato mito vivente del rock al Isle of Wight Festival il 6 settembre 1970. James Marshall Hendricks muore pochi giorni dopo il 18 settembre al Samarkand Hotel di Londra. Droga, alcol, barbiturici, una miscela che lo ha ucciso nel sonno. La causa della morte, soffocamento nel proprio vomito. Niente di più autoreferenziale.

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Alla Flash Art Show (Hotel Sofitel, Bologna) si entra ed esce dalle stanze con la libertà di una cameriera ai piani.
Stessa cosa si farà ad aprile nella II edizione milanese della fiera.
Nei corridoi CertiMostri, in ogni camera una mostra.
Stanza 620, interno giorno.

Giovanna Melliconi è una casalinga. Si dice: «Una donna come tante». Una vita ordinaria: lavorare, tenere la casa in ordine, pensare al mutuo. Non ha ancora trent’anni, ma sa già che cosa è, e che cosa sarà, la sua vita. Boris Ruencic è un uomo che vive di espedienti. La sua patria è semplicemente sparita dall’anagrafe. Abita in Italia da molto tempo, ama l’Italia, nelle parole dei poeti italiani ha letto l’amore verso la patria. Il suo futuro è un mistero. Giovanna Melliconi è sicura del suo futuro: il suo futuro è un’eterna ripetizione del presente. Ha un solo modo di cambiarlo: andarsene, abbandonare le cose, farla finita. Boris Ruencic ha sete di futuro. Coloro che se ne vanno dalla vita finita nella speranza di una vita infinita, gli sembrano meravigliosi. È un diverso esilio, quello di Giovanna e quello di Boris. Non vogliono stare qui. Appare ai loro occhi il sogno di un’altra vita, di un’altra patria. Il sogno è affascinante, è spaventoso. Boris e Giovanna fanno questo: contemplano.

In quella de Il Diverso Esilio a cura di Giulio Mozzi e Bruno Lorini, quest’ultimo nasconde una riserva di buon vino. Io dopo la mezzanotte non ci sono entrata, perchè ho le mie suggestioni. E poi, diciamocelo: è un 8 pieno.

L’uomo che fotografa il cielo una volta giocava in questi campi. Portava una maglia a righe bianche e blu il lunedì, una maglia a righe bianche e rosse il martedì, una maglia a righe bianche e blu il mercoledì, una maglia a righe bianche e rosse il giovedì e così via. La domenica gli mettevano una camicia bianca.
L’uomo che fotografa il cielo tanto tempo fa – lassù – ha visto qualcosa.
L’uomo che fotografa il cielo vorrebbe rivedere quella cosa.

Giulio Mozzi e Dario Voltolini, Sotto i cieli d’Italia, 2004, Sironi Editore, Milano.

E io sarei pazzo, carta, 2005
Andrea Mastorivto detto Sburzum beve solo ed esclusivamente Sprite, è un pericoloso ultras dell’Atalanta, fa l’accompagnatore nelle gite a Lourdes, è un fottuto talento, rutta per attirare l’attenzione come un quindicenne, vive a Seriate (BG) e i suoi migliori amici sono Zi-zì e Spruzzola, canta in un gruppo Metal, mi tracollino le tette se lui non sarà Storia dell’Arte!, ha una gamba sempre rotta e non so bene perché, è allergico ai suoi gatti.

All this I cannot bear to witness any longer, striscioline di carta su parete, 2004

-Ma dove ci stai portando?
Sterzai viulentemente:
-Toh, figa, eccoci.
-Il parco delle Cornelle? Ma sei scemo? – Zi-zì non capiva.
-Allora, ascolta che mo’ ti spiego: sai che a me mi serve uno che mi aiuti, no, con la pittura, che mi lava le tele, le tira e ci stende sopra la preparazione e che qualche volta ci dà pure una ritoccatina al quadro, se si rovina.
-Eh, sì lo so ma non ti ho mica detto che vengo io ad aiutarti, se vuoi?
-Eh, ho capito, ma non mi pare che sei proprio in grado e allora ho pensato di rubare una scimmia che poi la addestro a farmi da assistente. Cazzo, le scimmie sono intelligenti, sai: ne ho già adocchiate un paio l’altro giorno.

Comedie humaine, scatola, luce, disegno e carta, 2005
A volte lo penso così “Era una notte buia e tempestosa, solo uno zoppo attraversava il bosco…” “C’era una volta un Paese di Carta, il suo re vestiva sempre di nero…”.

Of Wolf and Man, 2004
Lui fa sbandare il mio senso critico ben retribuito, e la cosa non mi va giù. Immagino che presto o tardi di lui si parlerà in prima serata, nei sussidiari, dalle parrucchiere tutte e in hit-parade.
La verità è che se avessi un figlio, un illustratore, un arredatore, un marito, un giullare, un life coach, vorrei fosse un pò come lui: talentuoso e dissociato, tra la curva e l’acqua santa.

Se non ci fossimo noi, qui sarebbe il cinema: farebbero tutti silenzio”.
Questa è una frase che aveva detto una volta il Bocia, uno dei capi della Nord qui a Bergamo. Ha ragione. Parla degli ultrà è ovvio, ma parla pure di tutti quelli che si danno da fare dannatamente da fare per svegliare chi dorme, a cominciare da se stessi. Non so se siete mai stati a vedere una partita in uno stadio con sciopero del tifo: se vi è capitato saprete che in quelle condizioni ci si rende perfettamente conto dell’inutilità e della vacuità di una partita di calcio. Gli ultrà non sono altro che il contorno, l’abbellimento se vogliamo di una partita di calcio, ma senza di loro puf tutta la magia svanisce. Gli ultrà cantano urlano mandano affanculo esultano. Non sono certo necessari, perchè necessari sono i calciatori. Ma senza di loro è come mangiare una bistecca insipida. Sono il sale dello stadio. L’artista allo stesso modo non può che essere il sale della vita. Cazzo, certo che si campa anche senza sale anzi magari si campa anche più a lungo, ma che schifo. E’ evidente che senza questi personaggi strani che cantano urlano dipingono ritagliano tutto si ammoscia, e non resta che addormentarsi. Silenzio.
Sss…
Uff che palle: non ce la faccio a stare zitto. Mi viene da raccontare qualcosa di bello. Che poi è sempre la stessa storia. Ma se la sentite da me vedrete che vi piacerà…
E tu cosa vuoi essere? Pecora o leone?

Siamo state a cena da Vito, poi la sera la aspettavo nella hall dell’hotel che a Bologna ha ospitato la Flash Art Show, piaceva anche a lei il cognac.

Ha una storica galleria italiana.

Cavriago è un paese di antica tradizione socialista e comunista. Quando nel 1917 ci fu la rivoluzione in Russia e, a cavriago lo vennero a sapere, inviarono a Lenin un entusiasta telegramma di congratulazioni e 500 lire. Nominarono Lenin sindaco onorario del paese. Quando Lenin ricevette il telegramma e le 500 lire fece cercare Cavriago sulla carta geografica ma non riuscirono a trovarlo.

Rosanna Chiessi, In biciletta sul mare, 1995, Editore Adriano Parise, Verona

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